A correspondência é renovada aos domingos, terças
e quintas
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Ivan Lessa
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Londres
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Mario Sergio
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14/09/2000
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Budun, dendê e miséria
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Sim, nêgo,
eu já fui à Bahia. Na ocasião, a primeira coisa que reparei, aliás,
foi essa que tanto lhe chocou: ninguém dizendo "ó xente", "cabra da peste!"
ou "cabeça chata". Isso tudo é mais pra cima: Ceará, Pernambuco, aqueles
outros estados bambambãs. Nisso que dá você ser filho de telenovela da
Globo, ter treinado seu ouvido onde todos os sotaques do norte ou nordeste
são iguais, globais sotaques que provocam irritação e hilariedade entre os
verdadeiros cabras da peste e cabeças chatas.
Se tivessem entrado de peixeira na estação da Globo quando do primeiro
atentado contra a prosódia dos dialetos nacionais, não estaríamos agora em
busca de nossa identidade, nosso décimo-terceiro, nosso merecido lugar,
vestidos de dourado, no palco iluminado da única e verdadeira globalização.
Se tivessem dado uns bons cortes naquele bando de vagabundos e desocupadas
que deixaram o comércio e a -- para ser gentil -- cozinha e a costura pelo
tele-estrelato, insistindo em se auto-intitularem "atores" e "atrizes", se tivessem,
dizia eu, botado uns 20 ou 30 para sangrar, não estaria você aí agora confundindo
açaí com abaixaqui.
Mas não quero engrossar. Sou doce e sereno. Um hedonista. Quase um
baiano. De ouvido apurado, como eles todos. Se você quiser impressionar os
amigos e arrumar namoradas, experimente, da próxima vez em que for imitar um
baiano, sapecar um "não sabe?", um "num viu?" ou simplesmente "viu?" no fim
do frase. Todos o aplaudirão e as mulheres vão querer dar imediatamente para
você. Não se esqueça de arrebitar um tiquinho o rabito da sentença. Por que,
afinal, você acha que tem tanto baiano jogando futebol de botão? É
para empinar o traseiro, rapaz! Tentar botar idéia de jerico na cabeça dos
companheiros! Como quase tudo que é baiano (leia essa frase duas vezes), o
futebol de botão é apenas uma etapa na arte da sedução homossexual.
Mais: você é paulista. São Paulo é o único estado onde o linguajar
contém pejorativos desairosos (uma redundância bem paulista) para com
minorias étnicas. Italiano, por exemplo, é carcamano. Porque os italianos do
empório na esquina roubavam, tacando a mãozona na balança na hora de pesar
as compras para a pobre da Dona Maria. Há os turquinhos, na verdade sírios e
libaneses. E baiano, que é qualquer nortista ou nordestino. São Paulo juntou
tudo no mesmo saco e só não atirou do viaduto ou no Tietê por que, no fim
das contas, alguém tinha de botar um tijolo em cima do outro, cobrir tudo de
concreto e cair do andaime cobrando o mais barato possível.
Daí a Dennis Brean e Ary Barroso é um salto. Aquelas exaltações todas, itas
chegando do norte, jangadas saindo com Chico, Ferreira e Gullar, Carmen
Miranda se mandando para papéis secundários em filme de Don Ameche e Alice
Faye, Jorge Amado no Partido Comunista e restaurantes com nomes feito Furna
da Onça ou Gruta do Negro.
Bahia, nossa Sessões Passatempo: o folclore começa na hora em que você chega.
Há uma teoria, muito interessante, por falar nisso, de que o Brasil todo, e tudo o que
nele se passa, não é mais do que "encosto". Um "trabalho" feito em terreiro para só
dar azar, dar tudo errado. Enquanto não descobrirem onde esse "trabalho" está enterrado,
e em seu lugar colocarem um sapo morto, o Brasil não chegará ao Conselho de
Segurança da ONU. Nem erradicará o dengue, a lepra, a febre aftosa ou a
axé-music, ficando sempre nessa situação em que há tanto se encontra, sempre
oscilando entre o trágico e o ridículo.
Nem tudo, no entanto, está perdido. Cae pegará seu Grammy, Gil conseguirá a
nomeação, Glauber será estatueta em festival no Caribe.
Você ainda me pergunta se eu já fui à Bahia, cara? Estive em Salvador por três
dias em 1958. Eu acompanhava o fotógrafo americano J.D. Barnell, que tinha o
melhor emprego do mundo: viajava tirando fotografias para a capa do
"Seleções do Readers´ Digest". Todas as edições em todas as línguas. Ia e
deixava dois anos de capa. Na época, eu fazia umas traduções para
"Seleções". Pagavam o melhor preço da praça. O dobro por página a traduzir.
Então, eu, garotão, fui quase que literalmente do Oiapoque ao Chuí
acompanhando o imbecilão do americano, como intérprete e relações públicas.
Começamos em Santana do Livramento e fomos até Manaus. Uns dois ou três
meses viajando. Única vez que eu passei perto do que é conhecer o Brasil.
Foi bom. Mais não digo. A não ser lembrar que estou há 22 anos fora do dito
cujo.
Mas sim. Salvador, 1958. Ficamos no hotel Nacional. Lembro de irmos
fotografar tapeçaria de Gennaro de Carvalho, logo ali do lado. Lembro de
ateliê de Mario Cravo no Rio Vermelho. E esse troço que você mencionou:
minha Nossa Senhora, nunca vi tanto pobre em minha vida!. Mas pobre a seco,
sem nada de pitoresco! Sem bandeja com guloseima na frente. Tinha era perna
com elefantíase, chagas, moscas.
Fomos ao terreiro daquela senhora, a do Gantois. Lembro que uma mocinha,
branquérrima (coisa rara na época), em pleno transe de pomba-gira, posava
e flertava loucamente com o canalha do fotógrafo americano. Aliás, em todas
as cidades em que estivemos, eu observei isso: as moças davam bola paca
pro cara não pelo fato dele ser boa pinta (não era) ou cativante, mas apenas
por ser americano. A americanice era seu charme. Isso passou, não passou não?
Salvador era um cheiro que eu sinto até agora. Era budum, dendê e miséria.
Dos três, o mais pungente era o da miséria. Mas isso passou, não passou não?
Sei que há um homem muito bom, de grande coração, personalidade fascinante,
cabelos brancos finíssimos que são um convite à carícia, um homem chamado
Antônio Carlos Magalhães, que vive com o único objetivo de salvar a Bahia.
Seu único problema, já que ele tem o sapo, é contar com uma assessoria que
lhe aponte aonde, afinal de contas, enterraram o maldito do "trabalho".
Saravá, olurum, banzo, nagô etc.
--------------- Mensagem Original ---------------
De: Mario Sergio
Para: Ivan Lessa
Data: Terça-feira, 12 de setembro de 2000
Assunto: Bahia com Agá
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